Proud of you, mami

¿El Orgullo de Toronto? ¿Los colores del Orgullo Gay? No son estos los orgullos de los que quería hablar, sino del orgullo que siento por mi madre. Hoy mi mami ha salido en la radio y ha estado muy graciosa, está feo que yo lo diga, pero así son las cosas y así se las hemos contado (¿por qué desde que Buruaga presentaba las noticias no hay nadie que tenga una coletilla personal para cerrar los informativos?).

No estoy orgulloso de ella porque haya salido en la radio, of course. Ya venía yo orgulloso de casa, pero al escucharla tan salá y tan graciosa he pensado en cuánto lleva dentro mi madre y cuánto habrá podido (o no) darle al mundo, o expresarlo de algún modo. Mi madre, como muchas madres de la gente de mi edad, no pudo terminar los estudios y se tuvo que poner a ayudar a la familia: problemas económicos, tareas domésticas, antes los padres hacían 114 hijos a pesar de la falta de pasta y recursos... En fin, que no pudo tener unos estudios, una carrera, más ventanas al mundo, herramientas con las que desarrollar todo lo que tiene dentro de sí. Yo creo que es mucho, sé que es mucho, y me da pena. ¿Cuántas personas como mi mami no habrán podido tener una vida a la altura de lo que merecen? No estoy diciendo que uno sólo pueda realizarse estudiando, haciendo másters y viajando al extranjero... Sólo digo que debería haber tenido esa posibilidad. Anyway... Estoy contento por lo bien que ha quedado. Y estoy muy orgulloso de ella.

Grande

Homer es grande. Eso lo sabemos todos. En Sitges, como son gente informada, también lo saben. Y como, además, son gente creativa, se dedican a hacerle estatuas de arena. Ahí está, espatarrao en su saloncito de Evergreen Terrace, intentando olvidar la película que protagonizó este verano. Esto lo vimos en el Festival de Sitges, en plena playa a las tantas de la noche, y fue muy grande.

Al menos para mí que soy muy de estos detalles. Como cuando ayer Lois defendía lo buena que era Vueling porque además de ser gente cumplidora (no como Ryanair) ponían un episodio de "Friends" en el vuelo, y yo dije que sí, que eran muy buenos porque además daban un caramelo a los pasajeros. Sí, a mí me ganan con estas cosas. Como el primer piso al que me mudé cuando vivía en Dublín, que me decidí por él porque la chica que me lo enseñó tenía unas zapatillas de Bart Simpson. Anda mira, hemos vuelto a Los Simpson. Resumiendo, que soy un gañán y que Homer es grande. Y los sitgenses también. Sé que no se dice sitgense.

P.D. Gracias, Lois, por hacer la foto. Ya sabes que mi cámara da para poco.

;-)

Ayer reproduje lo de la foto. Bueno, empecé bien pronto el miércoles a hacer lo de la foto. Pasan los años y los inventos, pero aún no hemos sido capaces de replicar algo tan reparador como el sueño. Bendito.

(Yo soy el peluche rosa, by the way)

Cierta sensación de desazón

No llego. Duermo poco, mal y tarde. Y no llego. Tengo una columna de periódicos que llega hasta el techo, una pila de revistas, montones de recortes, DVD´s por abrir, secciones del trabajo que terminar en casa. Y no llego. ¿Cómo es posible que cada noche a las doce me vea en la misma situación? Es un atrapado en el tiempo hardcore. Y no puedo escapar de él. Pero sí del sueño, y no quiero. Porque no llego. Porque quiero vivir y despegar mi culo de la silla, que ya se habrá quedado plano, sólo habrá que darle una manita de barniz y tenemos un estupendo reposavasos y/o encimera, oiga. Estoy hasta los huevos. Llevo 3 meses en mi nuevo trabajo y no es la tierra prometida que yo mismo me prometí. Promesas promesas... Promesas que no llegan. Y personas que no llegan, como yo. Que no llego. Duermo una media de 4/5 horas al día, y sólo quiero que la semana acabe para dormir. No disfruto lo que hago cuando debería hacerlo. Me agobia todo lo que debo escribir: un informe de esto, veinte artículos de lo otro, un sketch de aquello otro... Y lo peor es que todo es de una calidad media-baja (iba a decir mediocre, pero creo que está un peldaño por encima de lo mediocre, sólo uno, pero por encima). Y no llego. No llego a los chistes, no llego a mi sueño, no llego a mi casa, no llego a mi tiempo libre. No llego a nada. No quería que se convirtiera en un problema, pero lo es. Pequeñito y controlable, pero es una china que no puedo sacarme del zapato. Y está ahí todos los días y a todas horas. Y esas cosas no te matan, ni muchísimo menos, pero joden y martillean. No llego, y lo peor es que es culpa mía... pero no tengo tiempo de pensarlo mucho, de cambiar hábitos o de alterar demasiado las cosas. Sólo puedo pegar el culo a la silla y escribir cualquier otra cosa. Si fuera Woody Allen me parecería estupendo. O Kevin Smith, con Kevin Smith me conformo. Estoy hartito. Todo esto es relativo: a las cuatro de la mañana es un infierno emocional, y a las dos del mediodía sólo pienso en irme a casa, ver la tele y comer. No hago nada para mí mismo, nada disfrutable, espontáneo, divertido o sólo por darme el gusto. Todo es caca. Y lo peor es que quiero que Lois se lo pase bien y la llevo a ver la peor obra de teatro que he visto en mi vida (he visto pocas pero ésta es demencial, 36 euros a la basura y, lo que es peor, dos horas de mi vida y dos horas de la suya). Que llegue el jueves ya. Quiero dormir. Recordatorio para ti mismo: deja de releer lo que has publicado y ponte a trabajar. (La obra se llama La mujer de Negro y se representa en el Teatro Infanta Isabel, recomendadsela a vuestros peores enemigos).

Hombre precavido vale por dos

¿Os acordáis del test anti-zombies? Pues hay gente que ya ha empezado a tomar medidas... Más para salvarse de la quema (sabéis que ese día llegará), pinchando aquí. Suerte para todos.

Sigue soñando, CK

Levantarse a las 4:30 apesta. Me gustaría ser éste tío. (Una pregunta que siempre me he hecho: una persona realmente cansada y casi insomne... ¿moriría de sueño o se dormiría antes de morirse? ¿se dormiría y justo a continuación moriría? creo que el sueño es más poderoso aún que la muerte).

Si lo dice mi revista favorita...

Esta tarde, después de comer con The sweetest girl ever (TM), he hecho una parada en Fnac antes de hacer mi habitual ruta Sol > Príncipe de Vergara > Artilleros (o "Arpilleros", como decía mi antiguo compañero Jorge Lara, un tipo atractivo que escribe guiones aún más atractivos). En Fnac, ese edificio lleno de productos destinados al ocio que realmente no necesitas, he ido derechito a los DVD´s de series. Rumiaba una compra en mi cabeza desde hace días y hoy la he ejecutado. La serie se llama "Supernatural" y, básicamente, es "Expediente X con dos hermanos buenorros" (he optado por una foto alternativa para ilustrar este artículo, no voy yo a promocionar los tórax de esos muchachos, ya lo hacen de sobra ellos solitos). Ví el piloto de esta serie hace cosa de ¿año y medio? y me encantó. Era rápido, potente, iba al grano, muchos sustos chulos, efectos currados y un guiño explícito en los diálogos a "Mulder y Scully", así que ya me tenían ganado... La historia, o mitología (si empleamos términos expedientiles), también tenía muy buena pinta. Luego vi el segundo capítulo. Una basura. Vi el tercero. Una bazofia. No vi el cuarto. Me olvidé de la serie.

Pero hace poco leí un artículo de la serie en "Edición Limitada DVD", mi revista favorita de cine (aún por encima de Imágenes, lo que ya era difícil), y el tipo que habla de ella me ha convencido. Podríamos decir que me he comprado una serie tras leer un artículo en una revista. Ya veremos cómo me sale la apuesta.

Aprovecho el post para disculparme ante Echalotte y Niño y agradecerles su curro. Yo poco podía aportar, pero no queda muy bien pirarse cuando tus compañeros están currando como titanes. Y ya sé que mandar mensajes así en un post es un poco cutre.

From Sitges (with love)